scriture ineloquenti,
non ha piu' continenti
l'anima de le cose.
Per mano su la brecia
che prendera' el bambino,
la voce del divino
paterno che s'intrecia
a le verdi tonsure
de l'erba, ai dritti ferri
de le reti, sui sterri,
mezo a radici impure
(el brillio de la foia
che rivela la piova,
la lumaga che sdova
lenta, de controvoia)?
Sul mare del frumento,
dulceza e nostalgia
de nave senza scia,
chi rivedra' piu' el vento?
